« Où est encore passé ce filou? »

Filou, autrement appelé « Grim », s'était envolé de son nid dans le crépuscule du jour finissant, marchant sur une langue de pierre pour rejoindre l'orée des bois, son petit coin de paradis, loin des bourdonnements familiaux pour se perdre dans la cacophonie sauvage. Doué d'agilité, le petit garçon grimpa sur un arbre, marquant chaque branche avant de se hisser jusqu'au sommet. Quelle ne fut pas sa surprise lorsqu'il tomba sur une petite femelle. « Bouge-toi de là, c'est mon arbre! » Interloqué, le jeune Lestrange détailla longuement la petite demoiselle, les sourcils froncés et les lèvres pincées. « Que fais-tu ici? C'est une propriété privée » Le territoire de la famille Lestrange s'étalait à perte de vue, avalant avec gourmandise quelques cascades d'hectare. Elle ne répondit pas, plongée dans un mutisme impénétrable. Son regard se perdit dans les mille éclats de lumière de sa crinière tombante, glissant sur son visage de poupée, accrochant du regard ses grandes prunelles émeraudes dans lesquelles il se noya avec engouement, avec l'étrange sensation de se perdre dans une flore sauvageonne. « Tu t'appelles comment? » poursuivit-il d'une voix prudente. Il se hissa à sa hauteur, la curiosité palpitante. « Morgana...Rosendale» Elle se terra à nouveau dans un silence olympien, arrachant une pointe d'embarras chez notre jeune sorcier. « Je ne t'ai jamais vue par ici...Tu es nouvelle? Ou, tu t'es perdue? » Elle sembla tiquer sur la deuxième option. « Tu habites où? » Grim était amusé par la statue avec laquelle il s'évertuait à dialoguer, au lieu de quoi il se perdait dans un puissant monologue. Histoire de réveiller cette princesse de marbre, il lui fit une petite pincette au bras. Celle-ci sortit brutalement de sa quiétude, et la princesse se transforma en une oie de mauvaise augure. « Aie! Idiot! Tu m'as fait mal! » Blabla. « Oh! Tu parles » déclara-t-il avec enthousiasme, les lèvres étirées en un large sourire, ce à quoi Morgana lui répondit d'une grimace disgracieuse. « Et j'habite à Berkshire » Berkshire? C'est pas dans le monde des moldus ça? « Tu es...euh, une moldue? » osa-t-il, légèrement hésitant, et largement intrigué. Morgana éclata d'un rire cristallin d'où transperçait une franchise déroutante, après quoi elle plissa les yeux, sortit une baguette de sa sacoche et s'adonna à quelques leçons de magie. « Pas exactement » Pas exactement? « Tu es une sang-de-b...euh enfin, une sorcière née-moldue? » Le pseudonyme ne l'avait pas fait tiquer. Elle se contenta d'un hochement de la tête en guise d'affirmation, le regard brûlant. « Moi c'est Grimal Lestrange, mais appelle moi Grim! » Qui aurait cru que cette simple rencontre allait irrémédiablement changer la vie du garçonnet? Morgana, une petite sorcière né-moldue, était mystérieusement apparue dans le monde magique, précisément sur le territoire de la famille Lestrange, alors qu'elle s'adonnait à une petite sieste réparatrice. Elle habitait dans un petit quartier paisible à Berkshire, un comté dans le sud de l'Angleterre. Il y a jour pour jour un an, la mignonnette s'était surprise à flotter dans les airs alors qu'elle roupillait comme un bébé. Inutile de vous préciser que l'atterrissage avait été plutôt difficile, voire fracassant.


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« Grimal Mars Lestrange »

A l'entente de son nom, Grim déglutit péniblement sa salive, déroulant le tapis rouge de son imagination pour se hâter sans nulle hâte vers son trône, posant ses admirables fesses sur le tabouret d'une banalité affligeante. Son scepticisme à l'égard du choixpeau magique se faisait sentir à mille lieux de Poudlard, arrachant quelques ricanements à ses camarades. « Mhhh...Tiens, tiens, voilà un Lestrange particulier...Dans quelle maison vais-je te mettre? Le choix est dur...extrêmement dur... » Dur? Qu'est-ce qu'il racontait ce chapeau délavé? Les sourcils arqués en V, Grim maudissait le choixpeau magique avec une telle force qu'il pouvait le sentir frémir sur sa tête. « Envoies moi à Serpentard où je jure solennellement que tes heures te seront comptées... » le menaça-t-il en susurrant doucement, la mâchoire crispée. A savoir que Grimal n'avait pas la menace gratuite. « Mhhh... » Pourquoi mettait-il si longtemps à le répartir? Par pitié, pas Poufsouffle, ni même Serdaigle. Il ne tenait pas à se faire écarteler dès son retour au bercail. « Bien...SERPENTARD » Un long soupir franchit la barrière de ses lèvres, et ses épaules s'affaissèrent en signe de soulagement.

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« Oh tiens, mais c'est le petit Lestrange »
« Weasley! Il me semblait bien que l'air était devenu irrespirable depuis ton arrivée »

Derrière eux, quelques étouffements hilares. Bien, le spectacle pouvait commencer. Les deux adversaires se jaugeaient du regard, s'envoyaient valser oralement afin d'amuser la galerie, se mordaient, se piquaient. Ils étaient comme deux prédateurs, avides de chair et de sang. Après s'être arrachés les neurones comme deux sangsues, et que la foule admirative se soit dispersée, les deux compères se retrouvèrent discrètement dans la salle-sur-demande. Une fois assurés que personne ne les suivait, ils s'autorisèrent à rire comme des handicapés, pliés en deux tant l'émoi était immense. « T'as vu leur tête? Quelle bande de navets! Ils y ont cru dur comme fer! » Grimal ne put qu'approuver les dires de son partenaire, tentant vainement de retrouver la raison entre deux rires. Vous l'aurez vite compris, entre ces deux-là, c'est une grande histoire d'amitié. A vrai dire, les deux zigotos se sont vite trouvés, liés par un semblant de fraternité depuis leur première année. «Chapeau pour ton coup d'hier! J'ai adoré voir ce petit groupe de serpents danser la macarena dans la grande salle. C'était juste tordant! » Le fils Lestrange lui lança un clin d'œil complice avant de sortir de sa sacoche un livre poussiéreux à la reliure suspicieuse. « Avec ce livre que j'ai chopé dans la bibliothèque interdite, on devrait concocter pas mal de plans diaboliques hé hé » Il n'en fallut pas plus aux deux sorciers doués de magie et de ruse pour échafauder leur future petite  'farce ' envers leurs amis les serpents, accessoirement les « comparses » de maison de Grim. Le lendemain même, au petit matin, les serpentards s'était gentiment réveillés dans un dortoir qui affichait les couleurs flamboyantes d'un souvenir détruit, précisément 'rouge et or'. Le réveil avait été assez houleux, et jamais les coupables n'avaient été attrapés la main dans le sac.

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« Approche Grim. Je peux t'appeler Grim? »
« Je peux vous appeler Garry? »

Le professeur de potions ne parut nullement surpris par l'impertinence du jeune Lestrange. La réponse de son cadet lui arracha un mi-sourire taquin, comme s'il le connaissait depuis des temps anciens.

« Si tu veux. Assieds-toi »

Qu'est-ce-qu'il lui voulait? Il avait brillamment réussi tous ses travaux et était plus qu'un élève modèle en cours, quoiqu'un peu turbulent, mais à part ça, il ne voyait aucun reproche à se faire. D'ailleurs, le cours de potion était son cours préféré, et pas seulement parce-que Monsieur Moriarty était un excellent professeur doué de langage et de savoir, mais aussi pour le contenu même de la leçon. Il ne manquait pas de ressources pour s'octroyer quelques heures dans les toilettes de Mimi Geignarde, à préparer quelques sournoiseries dans son chaudron pour ses 'amis'.

« Sais-tu ce qu'est l'occlumancie? »

Grim hocha la tête de haut en bas. Il en avait déjà entendu parler au manoir, et en avait lu quelques extraits dans la bibliothèque familiale. Où voulait-il en venir? Pourquoi lui parlait-il de l'occlumancie? La curiosité du cadet était émoustillée.

« Que dirais-tu de l'apprendre? »
« Pardonnez ma question, G-a-r-r-y, mais pourquoi voulez-vous m'apprendre l'occlumancie? Non pas que je n'en aie pas envie, que du contraire, mais... »
« Crois-moi, cela te sera bien utile dans un avenir 'très' proche. »

Comment ça? Grim préféra s'abstenir de poser d'autres questions, attendant la suite des évènements avec une impatience non feinte. Comment son professeur pourrait-il savoir si cette pratique allait lui être utile? Dans quel but? Pourquoi lui et pas un autre? Toutes ces questions le torturaient mentalement, et il devra attendre quelques années pour en comprendre la signification. Comment aurait-il pu deviner que son professeur était voyant?

En effet, qui aurait pu se douter un seul instant que Grimal Mars Lestrange, digne fils de la longue lignée de la famille de sang-pur, allait un jour trahir sa famille? En réalité, il l'avait déjà fait depuis sa plus tendre enfance, lorsqu'il s'était lié d'amitié avec une sang-de-bourbe. Inconscient? Fou? Suicidaire? Un peut de tout ça. En son fort intérieur, Grim n'a jamais suivi les dogmes des siens, jouant la touche de la liberté personnelle pour s'adonner à des joies jugées d'excentriques aux yeux des nobles sang-pur. Qui penserait que ce jeune adulte doué d'intelligence, ancien serpentard de mérite, fils prodige, pactiserait avec l'ennemi, soit l'Ordre du Phoenix? Personne. C'est là un lourd secret qu'il garde quelque part dans un coin sombre de son esprit, loin des âmes avides de curiosité.